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Crisálidas

XLIII

Abren las flores,

tras el gélido invierno,

amor y olores.

CVIII

Brotan las flores.

Sobre tus huellas blancas

nacen colores.

CXVII

Espuma de olas,

trigal con amapolas,

bellezas solas.

CXXV

Raíz profunda;

luz, agua y tierra juntas;

planta fecunda.

CLVI

La gran riqueza,

memoria atesorada:

naturaleza.

José Cano Tapia

Crisálidas

© César Sobrón

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Se acerca el día…

» …

En mi imaginación sentí a los cipreses que flanquean el camino de entrada, darme la bienvenida, meciéndose al influjo del viento y, en ese mismo momento, me hice la promesa de contar algún día cuántos había rodeando la huerta, el jardín, el caserón y el camino de entrada. El abuelo de Bonifacio, tras el incendio del monte que llegó a las cuadras del caserón y quemó el pajar y todo un rebaño de ovejas, decidió plantar cipreses en todo el perímetro. Un ciprés cada siete metros. Ahora, los árboles han crecido tanto que parece una empalizada, una muralla verde, un eficaz cortafuegos. Contar los cipreses era mucho menos trabajo que plantarlos uno a uno.

…»

Un caserón entre cipreses (fragmento)